Lo más probable es que no seas tu, ni él. Que no seais o que seais solo a noches. Lo más probable es que ande con una cuerda muy fina entre los ojos que me impidan ver con claridad, que la soga me apriete al cuello cuando ando en soledad. Si, seguramente magnifique todo a tal dimensión para no sentir el hueco así. Tal magnificencia es la de un hecho como lo es la del vacío dentro de mi. Lo más probable es que no seas ni tu, ni él, el que llene ni tan siquiera los bordes de mi abismo. Sois agua entre los dedos, nube entre los cielos. Hoja caduca, de árbol sin fruto. Sois el placer de lo plantado y la decepción de lo recogido. La desesperanza de mis noches, el dolor de mis mañanas, y mis gritos en una caja. Sois mar, sois lágrima salada. Sal de viento, sal de costa brava.
Sois sin poder ser, ni haber sido, porque aunque seais efimeramente conmigo, no sereis mas que seres alimentando momentaniamente mi corazón destruido.
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